Número

Numero

Eu sou um numero com nove digitos.
111 222 333 .
Eu sou isto e nada mais.
Antes pediam-nos o número do b.i., agora pedem-nos o fiscal.
A propria semantica sofreu expressivas alterações.
Primeiro, identidade, depois cidadania (quando ?), algum tempo: contribuinte.
Agora, simplesmente, fiscal.
Acho-lhe ate muitas parecenças com: chip.
Sabem o que comemos, por onde andamos, o que fazemos.
Tudo hoje são números.

Já quantificaram, inclusive, quanto vale uma vida.
Agora sao deuses.

Ja passou

Pronto...já passou.
O joelho ainda sangra, o choro continua convulsivo, sabemos que ainda dói...mas dizemos...pronto já passou.
Nao passou nada.
E tudo indica que outras quedas se vao dar...
A roda esta quebrada. Os peneus vazios. A corrente está sempre a saltar.
E a velha insiste.
Assim, vai tudo estatelar-se.
Ai vai...vai.

Jornalistas

Quando menino, sim, eu também fui menino – por pouco tempo é certo, mas fui, retomando: quando em menino e mesmo sem me perguntarem, eu dizia que quando fosse grande, eu queria ser jornalista.

Hoje agradeço não se ter concretizado este meu sonho.

Estaria agora a vasculhar despachos das centrais de produção de «coisas» publicáveis.

Mortes por estrangulamento, por asfixia, por degolação – as formas mais sanguinárias e terríveis. Estaria a hierarquizar as «coisas» para publicar por força do número de mortos.

Estaria a reproduzir os discursos da conformidade e da submissão aos ditames do patrão dono do jornal e dono da economia do meu país.

Estaria à porta da prisão de Évora – dias, semanas e meses a fio e ao frio, à espera das visitas de Sócrates.

Estaria a fazer perguntas patetas a patetas que falam sobre tudo.

Poderia ser que um dia, num acesso de lucidez ainda possível eu noticiasse a morte da estupidez.

Ou, não sendo tão utópico, noticiasse a existência de, uma grande pandemia a provocar milhares, milhões de mortes de estupidez.

Mas não…noticiaria como ontem vi noticiado: «bombista suicida (?!) é a moeda para troca com refém japonês», ou «Em Nova Iorque (por causa de um forte nevão) as pessoas preparam-se para o fim do mundo».

Ou difundiria até à exaustão que a carne nos talhos está imprópria para consumo.

Ou…

O meu sonho não se concretizou (e, por isso, eu sinto-me feliz).

Mas concretizou-se para muitos.

Contadores de contos negros

O Primeiro Ministro de Portugal que até há pouco desempenhou as funções de Chefe de Secretaria da Troika, alerta os portugueses, os gregos, os espanhóis, os italianos e quiçá o mundo inteiro, para o facto de muitas das promessas do Siryza mais não serem do que contos para meninos. Abençoados meninos gregos que agora parecem ter, quem lhes conte, contos para meninos. Por aqui, os meninos, por enquanto, só conhecem os contos negros, de desemprego dos seus pais, dos avós a quem cortaram as pensões, das escolas que fecharam. Pode ser que os meninos gregos queiram partilhar com os meninos de Portugal, os contos de meninos que agora lhes contam. É que eles estavam, como os meninos daqui, fartos dos contadores de contos negros.

Batismos

Contam-se por aqui as mais diversas estórias sobre nomes, não só sobre nomes dados às coisas, mas também sobre os nomes dados a pessoas. E não estamos a falar de alcunhas. Falamos de nomes. Uma delas é referente a Prantiana. Tal nome teria derivado de uma má audição de um padre quando, em resposta à pergunta que havia feito ao pai da criança, ouviu: «Olhe...prante-lhe Ana. E Prantiana ficou. Recentemente, por razões que agora não vem a propósito, prantaram o nome de extrema esquerda ao partido que acaba de ganhar as eleições na Grécia. Pois agora, assim fica. Extrema Esquerda.

Ordens de grandeza

1 140 000 000 000€

Pois... tenho alguma dificuldade...farei, como fez o outro...olhem, façam vocês a leitura.
É assim qualquer coisa como 60 mil milhões mensais. Ate setembro de 2016.
Nas mãos de banqueiros, zelosos - um gu antes de ze faria mais sentido -  guardadores de dinheiro alheio.
Como é usual ouvir-se:"vão estrapacear mais uns trocos..".
Por mim, podem desde ja guardar os cartoes de credito, os automóveis com financiamento garantido, as ferias financiadas...
É que sabem...eu estou em crise...lembram-se?

20 000

Infetados com ebola na Liberia, Serra Leoa, Guine Conacri.
Quase 9 000 mortos.

Lembram-se?

O pódio

O pódio

O valentão estava cada vez mais gordo.
A força da sua brutidade fazia com que ganhasse sempre todas as provas. Valia-lhe a força e a força da maldade. Se fosse preciso rasteirar, rasteirava, se fosse preciso socar, socava. Tinha era que ganhar.
Impante, construiu um pódio. Ele ocupava o lugar cimeiro, claro. Ele escolhia quem ocupava o segundo e o terceiro, claro.
O bruto andava tão deslumbrado consigo próprio que nem reparava que a tábua do seu lugar cimeiro estava cada vez mais embaulada e apresentava sinais de carcomida.
Um dia…zás.
A tábua cedeu e o brutamontes convencido estatelou-se.

A pílula

“Não estamos a dourar a pílula apenas porque nos aproximamos de um período eleitoral” diz Passos Coelho.
Claro. Alguém iria supor tal coisa?! Que absurdo.
O historial que lhe conhecemos é um historial de respeito absoluto pela palavra dada. Lembremos por exemplo a questão dos salários, dos subsídios, das pensões, dos cuidados de saúde, dos impostos e…
Mas…há pílula? E para que fins?
E porque precisa de ser dourada?
E não está a dourá-la apenas para fins eleitorais?
Quais são também, os outros fins?

A bazuca

Depois das bazucadas que caíram sobre os povos da europa, principalmente sobre os povos do sul, eis que Dragui , Constâncio  e Cia se preparam para mandar mais uma bazucada.
As impressoras foram postas a funcionar a todo o gás e eis milhares de milhões vão cair dos céus da eurocracia.
(cairão no sitio de sempre, como sabemos)
Mas porque não o fizeram antes?
Antes de espalharem miséria, baixar criminosamente salários e direitos, criarem desempregados como não se criam coelhos, destruído o estado social?
Não podiam, as impressoras estavam avariadas